Roberto Pável

Finalmente, he podido encontrar un poco de tiempo para dedicarme a ciertos placenteros pendientes. Tengo algunos libros que me traje del Perú, en mi último viaje, a los que quería dedicar algunas líneas. Espero que mi primera reseña sea publicada en febrero próximo. Por aquí solamente haré una pequeña introducción. Conocí a Rocío, en términos de la era de la internet, a través de las redes. Compatriota, escritora y residente de esa épica mezcla de concreto y culturas que conocemos como Nueva York, vive la literatura con pasión. Tuve la suerte de coincidir con ella en Lima, y pasamos un grato momento intercambiando nuestras experiencias.  Sobre Staten Island Personal, por ahora solamente diré que lo percibí como una tarde reposada, sentado junto a un café, mientras los recuerdos se suceden a la vista del mar.  Roberto Jáuregui.

"Desagravio de las Cenizas" se compuso con trabajos escritos en un periodo de quince años.  Hay una serie de temas que forman parte de la visión de un escritor; que suelen volver constantemente. "Dinámica" es un poema que formó parte de la colección titulada "Tratado de las Cosas", que escribí entre los años 2018 y 2019 y que, finalmente, vino a formar parte de este libro.  ¿Qué es lo que piensas sobre el tiempo y el ser? Roberto Jáuregui Desagravio de las Cenizas. Ebook en Amazon.

Sorprendida, tomó el sobre y lo supo.  Hace años, se encontraban en hoteles oscuros. Algunas tardes iban por helados y café; y noches hubo cuando reposaron sobre algún poema de Huidobro. A veces, ella leía el Principito mientras él la abrazaba. Luego, él le hablaba de cómo Tolstói explicaba el sentido de la historia.  Se propusieron amarse en todos los lugares donde habían sufrido; aquel hotel donde habitó la soledad del abismo; aquella oficina donde la noche fue más oscura; aquella playa de arena tristísima. Pronto exploraron nuevos espacios; una camilla, un escritorio, una alfombra. El deseo era tierno; la ternura les quemaba. Él decía que sus ojos contenían la noche y la mañana, y que su razones y cabellos eran libres y rizados. Ella amaba su voz, y la forma de sus hombros.  - «No me escribas hasta que yo te diga.» - Le dijo ella antes de partir, y luego escribió versos por años; hasta que sintió que era tiempo de romper la frágil estructura del silencio. Esperaría solo un poco más;

El sonido de las noticias en la televisión se mezclaba con el de la licuadora; los batidos saludables son tan angustiantemente ruidosos. Bob pasa la mano por la cara sin afeitar. Sus ojeras hablan de una noche llena de sobresaltos; vacía de verdadero descanso; una lluvia puede ser tortuosa cuando sus gotas resaltan el hastío por todas las cosas.  Alguna vez, Bob había sentido devoción por las cosas que crecen; había amado las montañas y la visión del mar. En su juventud solía pensar que las aves marinas anunciaban que la tarde estaba por cerrar.  Había amado y sentido el mundo como si fuera plano y sin extremos. Experimentó también la pasión y su sed destructiva y voraz. Buscó y defendió la verdad con fervor; mientras iba descubriendo que las verdades eran efímeras, a su debido tiempo todo principio era sumergido en la paradoja claridad de lo falso.   Cansado de abogar por causas inevitablemente perdidas, ahora sentía un hastío universal. Una amargura permanente le privaba del sueño. E

El canal de las noticias le sacó de aquel mal sueño. La cuarentena, las responsabilidades y un incompleto rompecabezas de Monet estaban acabándolo. Era la tercera mala noche consecutiva.    En su sueño, Missouri demandaba a China por  los daños del COVID-19; luego China demandaba a USA por la crisis financiera; México, a España, por la conquista; España a Arabia Saudita, por la batalla de Guadalete; los palestinos al Vaticano, por las cruzadas; Italia, a Alemania por... entonces despertó con la rabiosa vergüenza que da la estupidez ajena. Miró el reloj, calculó sus movimientos; medio dormido, creyó escuchar a Trump diciendo:   _ «... supongamos que introduces luz dentro del cuerpo, o una inyección con desinfectante, suena interesante para mí.» Se pellizcó.  - «¿Sigo soñando o la realidad es absurda?»  Inyectarse desinfectante había sido probado con éxito por los suicidas, pero como política de salud, era toda una ocurrencia.  -«Tal vez, es un sueño dentro de otro sueño.» Entonces sint

«Nacemos olvidados.» - pensaba. - «San Agustín lo sabía; Romanos enseña la predestinación; además, están las matemáticas; si restas el mayor y menor número posible con las cuatro mismas cifras, por ejemplo:

Serie de Relatos Breves Carlos era metódico. Desde el borde de la memoria, despertaba a las cinco de la mañana. Se duchaba con agua fría; desayunaba dos panes con mantequilla y una taza de leche con café instantáneo. Luego, gastaba 15 segundos frente al espejo; sacaba los platos de la alacena, les quitaba el polvo y los guardaba. Almorzaba dos zanahorias, atún y una naranja. La siesta coincidía siempre con el segundo párrafo de una novela de Miller; siempre dormía en la misma palabra. Atardecía mirando a la gente por la ventana.  Los sábados, llegaban sus compras semanales. 

Dentro de las muchos tipos de escritores o frente a las diferentes formas de clasificarlos. Pensaba en aquellos escritores que parecen dominados por su poesía y en aquellos que parecen dominarla.   Quiero decir, mientras que en unos escribir es un acto de elaboración sobre los objetos: la vida del campo, el amor, las diferencias sociales, la guerra,.. o hasta un gato:  Neruda y Borges, por ejemplo, escribieron poemas a los gatos: